Sul mare, al vento

Non c'è profondità che nasconda
ciò che l'anima intende trovare
oppure menzogna tanto orrenda
da poterla riuscire a deviare.
E quando risalta il tratto umano
che le lacrime perdon sapore e
non c'è fede d'aiuto al profano,
ella s'eleva nel suo candore
a voler redimere, a salvare
il povero, triste peccatore
ch'è sempre sbagliato e a malincuore
stremato e lento si lascia andare.
Adesso che ogni virtù è svanita,
che non è dato chieder perdono,
per l'ultima volta: è qui che sono,
sulle rovine del mio pentimento,
qui da solo, sul mare, al vento.

10 - X - 2011

Er Poeta Maccanico

Nun t’aspetta’de trova’fra ‘sti versi
de’n poeta de silicio e de metallo
che elabbori emozioni in capoversi,
ce voranno mill’antr’anni pe’nventallo.

Vive d’ispirazione lo scrittore,
je piace fa’ll’amore a le parole
e p’annavanti o mantene’lla prole
magari fa l’autoriparatore.

Come me che me fingo granzignore,
de solito m’atteggio a’mprennitore.
E dice: come fai a nun sconfonne

Er grasso co’ l’inchiostro de le penne?
Facile: er primo serve pe'lavora',
l’antro p'er core, la mente e pe'sogna'.

2 - X -2011

Casa mia

Che colpa c’ho si nun me sento accasa
finchè nun sto’n mezz’a’ste tre ffontane,
‘ndo la luna bagnata s’ariposa
e troveno riparo le bbefane.

Sarà che qqua me torna’n mente quanno
la domenica, cor vestito bbono,
papàmmio me portava a pija’r gelato
ch’ancora n’ero manco rigazzino.
O quannno, senza’r becco de’n quatrino,
ar tempo ch’ero ancora fidanzato,
pe’ddu’lasagne dentr’a’n piatto piano
Donchisciotte me fece pija’l’affanno.

Si, che c’ho passato tutta’na vita
dentr’a ‘sti quattro muri a ciel aperto
e ‘gni vorta puntuale ch’ariparto
sconfesso ginocchioni a Santa Rita.
Sarà che sso’nostalgico, ‘nnammorato
ma lassa’ Roma è er più granne peccato.

30 - IX - 2011

La festa di Ottobre

L’odore della pioggia
non frena l’euforia
e ogni guerriero sfoggia
vesti di Bavaria,
figlio del grande Odino,
suddito dell’Impero,
festeggi quel tuo vino
e lo tracanni fiero.
Fra bestie cotte a peso
lasciate ad abbrasare
mi ritrovo, sorpreso,
coi barbari a brindare
alla vita e alla morte,
delle gioie, di pene,
sorridendo alla sorte e
lasciando nelle vene
barili d’idromele,
nettare degli dei,
a rigonfiar le vele
vispe dei giorni miei.

19 - IX - 2011