Come orme sulla sabbia
porta con se il tempo
l'amore e l'odio, la gioia e la rabbia
lentamente, con l'attimo d'un lampo.
Come nuvole bianche
trascinate dal vento,
così le stagioni passano e vanno
lasciando agli occhi il ricordo soltanto,
fissando il momento là dove stanno.
Il frutto del vento è la tempesta
e vive più a lungo di quello d'amore
che cresce perfino nella foresta
ma è fragile
e anche annaffiato muore...
4 Settembre 2010
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