Dote

Resta solitaria una lacrima sul viso
che è usanza persa ormai quella del sorriso
e mare dentro, nel profondo antico
storie passate, raggiungibili, non più.
E niente più d'un triste foglio bianco
che sta lì fermo e non sa più parlare
sebbene abbia ancora tanto da raccontare
tanto sentimento ancora da dichiarare.
Non aver risposta è ciò che brucia
tanto più del decantar dolore,
ce ne sarebbe molto da cantare
ma sulla tela non v'è più colore.
Sentir la propria dote all'impotenza
che sfocia in tristezza e frustrazione
è questo più dolore del dolore
è questo più finire del finire
e un'arma scarica resta per le mani
ed un sussulto per un cuore in pena.

1 Luglio 2009